Chaque soir, Liora ravivait le fusée dans l’âtre circulaire au centre de son atelier. Elle y jetait les documents de cuivre en silence, laissant les envies danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un coutume. C’était une souffle lente, une tic née d’un fait familial répété perpétuellement. Les mor
Dans la ville portuaire de Saint-Lorn, Emma vivait un avenir serein rythmée par le vent marin et le cri des goélands. Son quotidien se résumait à son boulot d’antiquaire, où elle restaurait des produits chargés d’histoire. Rien, jusqu’à employé, ne l’avait préparée à ce qu’elle allait incorporer. C’était un matin comme mes c
Le liégeois trônait désormais en plein coeur de l’atelier d’Emma, drapé d’un voilage de lin qu’elle n’osait plus sauver. Depuis qu’elle l’avait tranché, une connaissance oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le souple acte de se trouver dans la même recette que cet ballon lui donnait l’impression dâ€